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Subrayados – Técnicas de Iluminación, Eloy Tizón

enero 26, 2014

La teoría de los subrayados se encuentra, como siempre, aquí. TecnicasIluminacion-187x300

*

Antes de la práctica, escrito al margen:

(Qué tremendamente libre es -o parece ser- Eloy Tizón)

(Queda la forma, un molde de gominolas no necesariamente dulces)

(Enumeraciones donde el elemento disonante no siempre va en último lugar)

(La adjetivación: “concentración meningítica”, “nostalgia lumbar”)

(Una no-trama que me acerca -como al escritor sin imaginación-, que es parcialmente sentimental pero se aleja, que no es cotidiana. Una prosa algo marciana)

(Una escritura necesaria en la que, sin embargo, uno no pensaría como elección para una isla desierta)

*

La práctica:

* Un gran hombre, mi tío. Aquel que cena caracoles no merece estar solo.

* La nieve es la esquina sucia de las palabras, ese resto que queda después de haber triturado todos los nombres propios: un poco de arena fría.

* Lo mismo puede estudiar trigonometría que interesarse por un ancla. Mirar es también una forma de rezar.

* La calle se bifurcó, se contrajo, se dislocó un codo. Las casas nos miraron con aire de superioridad.

* A veces en los bosques hay precipicios, eso lo sabe cualquiera que sepa leer. Todo tendía al desequilibrio y al esguince, al apagamiento y la precariedad.

* Algo desagradable y al mismo tiempo liberador. Una cosa entre trágica e insignificante, como la autopsia de un gato.

* Dormitando en las toallas o leyendo un libro de poemas, lo cual no sirve para nada pero te deja el pelo más suave.

* Perderse no es tan fácil. Requiere superar grandes obstáculos, huir de los lugares comunes, de los hábitos que nos cercan, esquivar escrupulosamente las caras conocidas de amistades y familiares para las que significamos algo y tenemos un pasado que nos narra. Sobre todo eso, las caras. (…) Elegir, entre dos calles, la peor, la más húmeda, la que tiene el suelo borracho y un aire de cremallera abierta.

* A poco que uno observe algo con cierta demora, ese algo se convierte de inmediato en una coreografía.

* He conseguido lo que quería pero es un triunfo mezquino, a mi costa, que sabe a cotización bursátil.

* Aprendiendo a tolerarse como la distancia entre las orejas y la nariz en el rostro de un recluso.

* Se sienta junto a mí sin hablar, no hablamos, mejor así, porque el diálogo acolcha y prefiero que nada mitigue la violencia de esta mañana única.

* Porque escribir, pensaba yo, es estar más despierto de lo normal. Un espasmo de lucidez recorre todo, nos sacude el sistema nervioso con una sobrecarga de vitalidad, de plenitud, de audacia, de algún modo hay que canalizar toda esa energía dispersa y un tanto alucinógena que desborda la conciencia. De la euforia molecular hasta el folio. Entran ganas de cantar, de bailar, de recibir una bofetada o un electroshock. En lugar de eso, volcamos toda esa actividad frenética hacia dentro y nos contentamos con enfilar, con gran aplomo, un signo negro tras otro. (…) Que escribir es, en sí mismo (tiene que serlo), lo contrario del hogar: un lugar inhóspito, manicomial, un sótano con poca luz y humedad excesiva. Desde entonces dejé de buscar, me conformé con lo que tenía, me relajé. Asumí que escribir no es ese espacio apropiado para instalarse en él durante largas temporadas, sino solo para hacer visitas breves, entrar y salir, y el resto del tiempo pasarlo fuera y a ser posible lejos, cuanto más lejos mejor. Y en esto -pero solo en esto- se parece un poco a la felicidad.

* Yo hago las maletas igual que tú escribes tus libros.

* Todos somos viudos de nuestra propia sombra. Sin embargo, en el instante de morir, con nuestro último aliento, todos comprenderemos que sin sospecharlo nuestros pies han bordado un tapiz.

* Volar no tiene esquinas. El interior del aparato es un saloncito con pocos ángulos rectos. Nada de recovecos. Todo se curva, se dobla, se feminiza, porque los ingenieros aeronáuticos han decidido que en las alturas es preferible que el alma humana se abarquille y desenfoque. Las azafatas nos dan la razón en todo.

* Aquello no quería decir nada. Eran palabras de mantequilla, que distraían el hambre pero alimentaban poco.

* Qué raro, yo siempre me había imaginado la verdad en forma de gorda disparatada, riéndose escandalosamente de algún chiste obsceno. (…) Ahora que la tenía delante, resultaba que la verdad se parecía más bien a un pequeño animal huidizo y sigiloso, de retraída presencia  e inquisitivos ojos de aceite. Y tampoco sabía qué hacer con él, con ella. Con él.

* Ah la vida, la vida sin adjetivos, introduciéndose por todos los orificios del cuerpo, tanto si te gusta como si no.

* La luz enloqueció de golpe, se puso ronca e idiota, se convirtió en una luz bipolar.

* Comenzaron a crecer champiñones en la guantera.

* Y todos nosotros fuimos un poco listos y un poco tontos, un poco guapos y un poco feos, un poco rápidos y un poco lentos.

* A la cosa fija que uno piensa sin pensar en otras cosas le nacen como manchas o rayitas o sarpullidos y le brotan tentáculos de patata y entonces todo se enmaraña y ramifica y así no hay quien piense en eso, porque es contraproducente. Pensar, lo que se dice pensar, solo puede uno pensar a saltos, de refilón, distraídamente, al acaso.

* Eso acabó. Ya no hay guías. Los diccionarios lo cubren todo, excepto la verdad. Los manuales de instrucciones traen páginas y más páginas en blanco. Las señales de tráfico ocultan información secreta. Los mapas nunca están actualizados; son perfectos a su manera, hasta que aparece el paisaje real y los tergiversa.

* Has perdido la costumbre de hablar con ella, de dirigirte a su boca, las palabras te salen tropezadas.

* Yo era joven, temerosa, nostálgica del tiempo ido. Aún tenía mucho pasado por delante.

* Almeyda  es científico racionalista, pragmático, a sus ojos el arte y la literatura eran extravíos propios de débiles mentales. Comparado con la neurobiología, todo es juego inofensivo y carreras de sacos.

* Hablar es un acto de desesperación.

* Y dentro de mi vientre estaba Suiza.

*

Técnicas de Iluminación. Eloy Tizón. Ed. Páginas de Espuma.

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